Automne

Les vieilles feuilles frétillent au vent léger. Les branches saluent l'air, s'inclinent et tremblent à l'approche de l'hiver. Chaque mouvement de tige est une dernière caresse au ciel, chaque feuile qui tombe une douceur perdue. La chaleur des beaux jours s'échappe. Les arbres se dénudent face au frais traître, les pierres des bâtisses blanchissent au givre naissant.
Il est temps d'effrayer le froid d'un feu vaillant, les brindilles s'éclatant lentement dans le foyer. Les cendres grises reposent en coeur las. L'étincelle, la première tige d'espoir qui frémit, le temps se suspend au hasard d'une flamme. Elle danse au coeur de la scène, mouvements de velours, murmurant ses vapeurs. Le bout de bois plie sous son charme, glisse subtilement sur le côté et frotte lentement un bois tendre qui lui ressemble. La brindille, ainsi séduite, s'incline sous la chaleur et s'embrase à son tour. Le feu a pris : il brûlera ainsi contre le noir de la nuit.